“咕嘟”冒着泡的、莫名丰富的陶罐，一时竟不知该作何反应。

训斥？

无据。

赞同？

荒唐。

他僵在原地，脸上神色变幻，青红交错，最后只剩下一片深深的、哭笑不得的茫然。

陆生，你……你这是把考场当厨房了？

他欲言又止，最终只是重重地、带着复杂情绪地，叹了口气。

甬道远处，主考官临时所在的明远楼内。

裴中则坐在案后，面前摊开着几份其他考生的卷子，朱笔却悬在半空，久久未落。

他眉头紧蹙，显然心神不宁。

陆怀瑾那篇工整到冰冷的文章，像一根细刺，扎在他思绪里，拔不出，又咽不下。

一股陌生的、浓郁的暖香，乘着穿堂风，悄无声息地钻入窗户缝隙，萦绕在他鼻端。

起初他未在意，以为是错觉。

可那香气顽固地盘旋不去，反而越来越清晰。

肉香，菜香，还有一种辛辣的、令人精神微微一振的奇异暖意。

这香气，与考场应有的墨卷气、与他心中反复掂量的理学文章、与那个少年冰冷精确的笔迹，格格不入，却又莫名地……搅动着他胸腔里那口闷气。

他捏了捏眉心，试图驱散这恼人的干扰。

可越是抗拒，那市井的、鲜活的、带着热腾腾生活气息的炊烟味道，就越发鲜明，与他脑海中那座由文字垒砌的、严丝合缝的冰冷宫殿，猛烈地碰撞在一起。

一边是毫无温度可言的完美逻辑。

一边是热气腾腾的、近乎胡闹的真实烟火。

裴中则感到一阵前所未有的心烦意乱。

他放下朱笔，手指在光滑的案几上无意识地敲击着，目光投向窗外那一排排号舍的方向。

在那里，一个完成了惊世文章的考生，正在煮一锅气味霸道的热汤。

考场肃穆的、被千年礼教浸透的空气，仿佛被这一锅不合时宜的“关东煮”，搅得七零八落，再也拼凑不回原本的模样。

孔提调还愣在七号号舍门口。

陆怀瑾已经舀了第二勺，吹着气，小口喝着，额角甚至微微沁出一点汗意，被炉火映得发亮。

远处，传来差役拖长声音的呼喊，隐约是提醒时辰将至，准备收卷离场。

陆怀瑾喝下最后一口汤，将陶罐从炉子上端下来，小心地放在一边。

他拿起帕子擦了擦嘴，又擦了擦手，