。

灰尘从耳麦上飘起，在月光下像细沙。

她重新戴上，掌心贴地。

根网连上。

她在等B—7的动静。

等第一个按图索骥的人出现。

等那个会被她种下种子、变成新耳目的人。

等这场通缉风暴，反过来浇灭他们的火。